Горячая гей библиотека

Рисковый номер

Часть 6 (последняя)

- Ты был просто офигенный! Будь только мой, ладно? - Игорь всё ещё купается в эйфории.

- Чего? - Тим подтормаживает после такого сверхвыброса.

- Будь только мой, - шепчет Игорь в нацелованные губы.

Тим отшатывается - неожиданно чужой.

- Ты... - заминка, Соней называть нелепо, а настоящего имени этого парня он так и не знает, - это, наручники- то с меня сними окончательно.

Теперь сознание реальности медленно возвращаются и к Игорю. Первым делом он улыбается, нежно и вальяжно - попытка убедить личным примером, что причин загоняться нет:

- Протяни руку к брыльцу, там ключик привязан, - тянется сам, ловит ключик, берет руку Тима и снимает браслет, нежно трется щекой о запястье: - Ты... извини, что так...

Тимур замирает: это тело притягивает, против всяких правил, против понимания. Он пытается понять, что же сделал с ним этот парень, чем и как отравил: наслаждением? Собой? Наручники - фигня, он мог бы сопротивляться и в них, если бы... мог. Только это оказалось выше сил: отказаться от того, кто так пугает и притягивает, в равной мере.

Игорь чувствует смятение Тима, и пытается удержать его своими методами: ластится, притягивает к себе за шею, целует этого сладкого, буйного, вкусного... Минотавр внутри с аппетитом причмокивает.

Чувствуя, как тело отзывается дрожью на, вроде бы, мимолетный поцелуй, Тим принимает решение: надо срочно делать ноги! Да, ошибся, лажанулся - пора сматываться! Он оглядывается в поисках своей одежды и начинает натягивать её в темпе "спасайся кто может". Скорее на улицу, на воздух, выветрить этот дурной туман!

Игорь вцепляется в него, обвивает своим телом, неожиданно для самого себя скатываясь в истерику:

- Нет... не пущу... Тебе было плохо со мной? Тим...

Тимур тоже начинает психовать, молча отталкивает от себя "Соню". Последний вопрос заставляет остановиться в дверях. Если честно - ему попросту страшно, оттого, что всё так неправильно и при этом настолько захватывающе. И сейчас - да: плохо как никогда. Чертовски хреново, от того, что это был его первый раз, и он теперь не знает, что ему о себе думать. Тим совершает очередную ошибку - смотрит Игорю в глаза, и понимает, что теперь тоска этого парня останется с ним очень надолго. Как будто ему своей было мало.

Хлопнув дверью, Тимур опрометью несется вниз по лестнице. Улица встречает чернильной темнотой позднего осеннего вечера, мелкой моросью дождя и порывами холодного ветра - словом, соответствует изо всех сил. И тут Тим понимает: самое паршивое, что теперь он представления не имеет - как и что правильно?

Оставшись один, Игорь некоторое время сидит в коридоре на корточках, закусив губу - голый и выпотрошенный. Ругать сбежавшего паршивца-натурала не выходит. "Получил, что хотел? Трахнул парня?" - от осознания того, что он сделал, накатывает волна полынной горечи. Хочется каяться, просить прощения - да только не у кого. Пусто, невыносимо пусто... как никогда раньше.

Надо что-то делать. Игорь обтирает лицо ладонью, решительно поднимается, идет в душ. Через полчаса в своей обычной, мужской одежде уже шагает в сторону института.

В кафе-баре по позднему времени почти никого, пара подвыпивших посетителей. Игорь сходу влетает в туалет, в ту самую кабинку, на ходу доставая черный маркер из кармана. Вымарывает свой номер, чувствуя, как по лицу бегут слезы. "Прости, прости, прости" - заклинанием, шепотом, губами, всем, что еще осталось. Черное пятно. Сони больше нет. Надежды больше нет... Нерешительно, ослабевшими пальцами криво выводит "Соня=Игорь". Кому надо - тот поймет.

Если хоть кому-то надо...

На третий день Андрей не выдерживает и наезжает на своего соседа по комнате:

- Тим, да в конце-то концов! У тебя чего, умер кто?!

Тимур вытаскивает из ушей наушники с какой-то аппокалиптичной музыкой и непонимающе смотрит на приятеля:

- С чего вдруг?

- С чего?! Ты когда жрал последний раз? А в зеркало на себя давно смотрел? Выкладывай давай - чего случилось? - решительно заперев дверь, чтобы не мешали, и деловито усевшись на стул.

- Наручниками меня ещё пристегни, - советует Тим и неожиданно ухмыляется.

- Ну, слава яйцам, если ржёшь - не всё потеряно, - с облегчением замечает Андрей.

Достаёт сигарету и деловито интересуется, - Влюбился, что ли?

Тим закусывает губу и отворачивается к окну. Так просто. Он не решался даже про себя сделать такое предположение, а тут, со стороны: раз - и диагноз. И от кого - от Андрюхи, а уж этот-то перец - профи, глаз намётан. Значит, влюбился. Это хреновей, чем переспать. Это уже вообще ни в какие ворота.

-Брось грузиться, Тимыч! Дело-то житейское. А кто она, если не секрет?

- Соня, блядь. И блядь здесь, к сожалению, не междометие, - бормочет Тим себе под нос.

- Чего? Ну, скажи хоть - из института? Я её знаю?

- Вряд ли. Ты когда- нибудь по туалетным номерам звонил? - Тим отходит от окна и садится на кровать, рядом с приятелем, берет сигарету из его пачки. Андрюха хмыкнул, но сигарету некурящему соседу запалил.

- Что ещё за "туалетные номера"?

- Ну, знаешь, в общественных толчках на стенах пишут?

Андрей давится дымом и начинает ржать:

- Так это ж гомосятина пишет!

- Что, всегда? Без вариантов?

Андрюха справляется с приступом хохота:

- Погоди, ты что, позвонил по такому номеру?

Закашлявшись от дыма, Тим кивает. Андрюха хлопает себя по коленям:

- Блин, ну ты даёшь! Стоило оставить одного на вечер... и чего? В шоке от встречи с представителем? Бля, Тимыч, до чего ж ты у меня натура ранимая...

- Тормозни, - просит Тим. Виснет пауза, и он решается: - Знаешь, я... кажется, би. И, наверно, ты прав, ну в смысле - я влюбился. Только в него, не в неё. Да там черт разберет, два в одном...

- Охуеть, - мирно замечает Андрей. - Слушай, Тим, вот чё ты сразу... Да я тебя завтра с такой девчонкой познакомлю...

- Андрюхааа! - перебивает Тим, улыбаясь до ушей и упираясь горячим лбом в ладонь, - ты не въехал! Я с ним переспал. И... теперь думать ни о чем не могу, понимаешь? С тобой такое было, чтобы крышу - напрочь... улетела и обратно не возвращается?

Андрей тяжко вздыхает, пытаясь переварить новость, затем неуверенно даёт совет:

- Ну, если так переклинило... трахнись ещё раз. Может, отпустит. Типа - клин клином.

- Я его номер удалил.

- Ну, в толчке-то остался?

- Он меня пошлет. Расстались херово.

- Мало ли. Попробуй - всё лучше, чем... Бля, Тимыч, вот не ожидал от тебя. Насчет меня, надеюсь, никаких фантазий?

Тимур окинул приятеля оценивающим взглядом и сурово отрезал:

- Забудь. Даже не думай.

Унылая прострация сменилась лихорадочным подъемом. Через час Тим уже был в кафешке - и обнаружил на стене кабинки темное пятно вместо номера.

Одно радовало - Тим больше не думал, что при встрече его пошлют.

"Соня=Игорь". Игорь, значит.

Снова среда. Игорь выходит на полпути с работы домой, около злосчастного студенческого кафе. Последнее время сюда как на службу. Он же бывает здесь? Должен, хоть иногда. Правда, гораздо больше шансов налететь на кого-нибудь из старых знакомых, чем на Тима. Но Игорь идет на этот риск - тоже вброс адреналина будь здоров, если уж на то пошло.

Каждый раз он выпивает кружку пива или какой-нибудь коктейльчик, оглядывая зал в безумной надежде, потом встаёт и уходит. Без этой призрачной надежды ему сейчас просто не выжить.

Он и хочет увидеть Тима, и надеется, что не увидит. Потому что если Тим врежет ему или просто проигнорирует - у Игоря не останется причины жить. Но привычка - великая вещь; стоит продержаться хотя бы месяц - и он привыкнет. Привыкнет жить без причины. И будет уже не так больно. Скорее всего, будет просто никак. И временами эта перспектива пугает больше, чем боль. Но должна же быть хоть какая-то перспектива в жизни?

Отсидев свои полчаса, Игорь бредет на остановку. Кажется, дождь так и не переставал с того вечера. Людей вокруг слишком много, час пик. Игорь видит подъезжающую маршрутку и прибавляет шагу. Успевает - даже не приходится прилагать особых усилий, чтобы втиснуться: внутрь его буквально вносит на себе подоспевший бугай.

Игорь пытается достать деньги из кармана, чтобы оплатить проезд, попутно давая себе клятву в ближайшее время записаться на курсы вождения и начать бодягу с покупкой автомобиля - этот общественный транспорт кого угодно доконает. Извернувшись чуть боком, чтобы высвободить руку с деньгами, Игорь вдруг улавливает запах одеколона - из недорогих, но довольно приятных. Сердце сжимается прежде, чем Игорь успевает сообразить - такой же запах был у Тима. Горьковато-дерзкий аромат, привет из прошлого недельной давности. Игорь забывает, что он собирался сделать, просто жадно втягивает в себя этот запах. Ти-мур, мур-мур. Тима. Уже семь дней он вздрагивает даже когда слышит название шампуня "Тимотей" - заветное имя мерещится везде.

- Будьте добры, передайте, - лёгкое постукивание по спине. Дыхание кончается. Игорь медленно поворачивает голову вбок - так и есть. Он. Автоматом, словно замороженный, поднимает руку, берет купюру, не глядя суёт кому-то дальше. Может, не узнает, в натуральном-то виде. Если так пялиться - точно узнает. Вон, уже поглядывает. Игорь принимает решение сливаться на ближайшей остановке, которая не за горами. Вернулись билеты со сдачей, Игорь, собрав волю в кулак, протягивает штампованную бумажку Тиму. И чувствует, что берут не билет, берут его руку. Тим сжимает его запястье и опускает вниз, чтобы не палиться.

- Игорь? - уточняет хрипловатым баском.

Игорь решается посмотреть в лицо - Тим улыбается. От накатившего облегчения в какой-то момент слёзы готовы навернуться, но Игорь делает глубокий вдох и переплетает свои пальцы с пальцами Тимура - его это очень успокаивает. Просто до нирваны.

- Тим... - едва слышным выдохом.

Кто сказал, что чудес не бывает? Игорь отныне готов даже в Деда Мороза со Снегурочкой верить.

Тимур, энергично работая локтями, буксует Игоря к окну, притискивает, отгораживая своим телом от толпы, от всего мира. Наклоняется и шепчет:

- Я скучал.

Игорь закрывает глаза, наплевав на палево, тыкается лбом Тиму в небритый подбородок и радостно решает: "А и к черту этот личный транспорт!"

страницы [1] . . . [4] [5] [6]

Этот гей рассказ находится в категориях:
Совращение натурала, Любовь и романтика, Молодые парни

Вверх страницы >>>
В начало раздела >>>
Прислать свой рассказ >>>