BlueSystem >
Горячая гей библиотека
Сильные попперсы с доставкой в день заказа.
МорокРейтинг: 4.76 (235), Автор: Led Часть 1 Это вторая часть истории о том,
как два бывших одноклассника - Ваня "Вершок" и Саша -
обрели любовь. Многие читатели просили написать новый рассказ о них. Вот я и решился на него.
С надеждой, что он понравится. Меня окружает ментальный морок. "Ладушки, ладушки. Где
жили? У бабушки". Потешка ватно поднимается из глубин подсознания, заполняет тяжёлый мозг,
бьётся внутри черепной коробки и заставляет разлепить глаза. Но веки словно свинцовые. Как
только сквозь ресницы пробивается свет, боль взрывается где-то над бровями и в затылке,
пересохшее горло готовится исторгнуть крик, но вместо этого связки издают не то скрежет,
не то хрип. Я пытаюсь встать, а тело не слушается. Руки скованы бетонной тяжестью.
"Хуясе! Похоже, я сдох!" - вязко шевелится мысль, которая, к счастью, отгоняет-таки
ненавистный мотивчик. Рядом с собой слышу скрип, удаляющийся топот и истошные вопли:
"Доктор, доктор! Он очнулся!". Очень скоро торопливые шаги звучат вновь, теперь спешат уже
двое. - Больной, вы слышите меня? Голос мужской. Тихий и сочувствующий. - Да, -
сиплю я. - Хорошо. А теперь попытайтесь осторожно открыть глаза. Не с первой
попытки, но всё же делаю это. Боль становится терпимее и уже не бьёт кувалдой, как в
первый раз. Фокусирую взгляд и вижу перед собой озабоченное лицо мужчины средних лет. На
нём шапочка, как у врача, и соответствующая форма. - Как себя чувствуете? - Хоро...
хорошо, только голова... - Это понятно. А сколько пальцев я показываю? - Два.
- Как вас зовут? "Да что же это такое? Что за допрос с пристрастием?" - наконец, мысли
выстраиваются в подобие порядка, хотя ещё минуту назад путались и всплывали, как тонущий
из глубины. - Саша... Александр. - Хорошо, очень хорошо, - кажется, доктор рад моим
словам больше меня. - А фамилия ваша какая? Год рождения можете назвать? - Скворцов.
1997-й. Я слышу радостный всхлип. Через боль поворачиваю голову и вижу маму. Она
вытирает слёзы и широко улыбается. - Что случилось? Почему я тут? Каждое слово
даётся с огромным трудом. Но сейчас это важнее, чем моё состояние. - А что вы помните?
- Всё. - Давайте так, - врач берёт меня за запястье. - Какое сегодня число? Что
за вопрос? Сегодня... Бля! Что это? Я пытаюсь вспомнить. И... не могу! - Лето. Мама
начинает реветь. - Тише, мамаша. Немедленно прекратите! И вообще, вам сейчас лучше
выйти. Подождите в коридоре. Мама покорно кивает, шаркающей походкой идёт к выходу.
- Саша, вы говорите, что сейчас лето. А год можете назвать? - Да. 18-й. То есть
2018-й. - Понятно, - врач хмурится. - На сегодня расспросов хватит. Вам стоит
отдохнуть. Постарайтесь поспать. А потом мы с вами ещё поговорим. Хорошо? Мне удаётся
поднять руку. Касаюсь лба. Он перебинтован. "Значит, звезданулся башкой!" - решаю я и
проваливаюсь в сон. *** Меня будит лёгкое
прикосновение к руке. Скорее, это даже поглаживание. Открываю глаза и вижу мать. Она сидит
у изголовья с накинутым на плечи белым халатом. На ней тёплый мохеровый свитер. Вспоминаю,
как она сама связала его, а потом хвасталась перед соседкой. "Значит, сейчас не лето", -
решаю я. - Мам, ты чего? Печаль в её глазах сменяется безудержной радостью. - Всё
хорошо, Сашенька. Ты жив. Очнулся. Теперь у нас всё будет хорошо. - А что случилось?
Почему я тут? - Да я и сама толком не знаю. Мне на работу позвонили и сказали, что
с тобой беда. Ваня тебя таким нашёл у подъезда. Он же и скорую вызвал. Ты долго без сознания
был. Операцию тебе сделали. Но, слава Богу, в себя пришёл. Путаный рассказ матери
ясности в дело не вносит. Последнее, что всплывает в памяти, - это обычный летний вечер,
я возвращаюсь с рейса, спешу смыть с себя пот с пылью, и на боковую... А! Вспомнил! 24
августа. Я ещё тогда подумал, что осталось ровно три месяца до конца навигации. - А
Ванька какой? Он у нашего подъезда меня нашёл? - Как какой? - удивляется мама. -
Вершинин. Подъезд не наш. Да разве тебя у нашего-то дома - и вот так... - Ма, перестань
реветь. Ты лучше расскажи по порядку: у какого дома, когда. У Ванькиного подъезда, что ли?
Мама вдруг засуетилась, засмущалась, стала лихорадочно вытирать слёзы. - Ты лучше
у него самого спроси. Он тоже тут. К тебе ведь только по одному пускают. И то ненадолго.
Счас. Я позову его. Через минуту ей на смену заходит Вершок. Глаза утомлённые и словно
припухшие. Или это из-за очков такой эффект? Ванька летит к моей кровати и кидается ко мне
с объятиями. - Санёк! Я так рад. Тут никто ничего мне не говорит. Я весь извёлся. Доктор
странный какой-то. Про тебя расспрашиваю, а он отмалчивается и говорит, что прогнозы рано
делать. Я ещё никогда не видел Вершка таким говорливым. Обычно он немногословный и
робкий парень, а тут его словно подменили. И что это за телячьи нежности такие? Да,
наверное, и я был бы рад тому, что твой знакомый очнулся после операции, но не до такой же
степени, чтобы обниматься! Похоже, недоумение сразу нарисовалось у меня на лице, потому
как Ванька вмиг сник, сделал шаг назад, нащупал рукой спинку стула и аккуратно присел.
"Как синичка на веточке", - пришло в голову сравнение, совсем некстати. - Вань, это ты,
говорят, меня нашёл? Я, блин, нихера не врубаюсь пока. Чего случилось-то? Где ты меня
нашёл? - У нашего подъезда. Прямо у дома. - А мама говорит, что нет. - Ну
правильно! У нашего дома на Новаторов. - Погоди! Чего?! У какого нашего? На Новаторов?!
- Ну да! Мы ж с тобой туда переехали. - Зачем? - Как зачем? - Ванька в удивлении
хлопает глазищами под своими линзами. Очки ползут по носу вниз, он поправляет их дрожащей
рукой. А у самого наворачиваются слёзы на глаза, уголки губ дрожат, вот-вот разревётся.
- Да что вы тут все подряд мокроту разводите?! Мать обревелась вся. Ты вон тоже начинаешь
нюни распускать... - Та-а-ак! - прерывает мою тираду входящий доктор. - Вижу, вам стало
легче. И голос окреп. Замечательно! Молодой человек, приём окончен. Придёте завтра. Завтра,
завтра, говорю. Больному нужен покой. А мне его ещё осмотреть надо. Вершок уходит, но,
прежде чем прикрыть за собой дверь палаты, оборачивается, пристально смотрит на меня
не то с обидой, не то с другим каким-то чувством. Странно. - Ну-с. Как вы сегодня? Голова
не кружится? Аппетит появился? - Да, я схавал бы чего-нибудь. - Хавать пока рано.
Только бульон наваристый можно. Кстати, вам мама именно такой принесла. Сами справитесь?
Я осторожно приподнимаюсь, с помощью доктора сажусь. - Вот и замечательно.
Торопиться не нужно. Сейчас я подам вам бульон, только попытаюсь всё объяснить для начала.
Вы поступили к нам с черепно-мозговой травмой. Без сознания. Вас спасло только то, что
были вы в шапке. Но череп вам раскололи. Пришлось удалить несколько мелких осколков и
большую гематому, то есть кровоизлияние. Оно-то и дало такое состояние. У вас амнезия. Проще
говоря, потеря кратковременной памяти. Давние воспоминания у вас есть, а вот с последними
пока беда. Вы понимаете, о чём я? Я киваю, как болванчик, хотя и не совсем понимаю,
о каких последних воспоминаниях идёт речь. - Саша, сейчас не лето, как вам кажется.
Сегодня 21 февраля, год 2019-й. Вы это знали, но пока не можете вспомнить из-за травмы.
Вас к нам скорая привезла три дня назад. Операция прошла успешно. Пластина, которую нам
пришлось поставить на череп, - это не навсегда. Через какое-то время, когда нарастёт новая
костная ткань, мы её уберём. И будем надеяться, что очень скоро восстановится и ваша память.
страницы [1] [2] [3]
Этот гей рассказ находится в категориях: Любовь и романтика, Молодые парни, С другом
Вверх страницы
>>>
В начало раздела
>>>
Прислать свой рассказ
>>>
|